Le mot du jour: Torticolis.
Je n'ose même pas sortir, j'ai peur des coups de vent sur mon petit neck tout fragile. L'Homme me trouve mignonne avec mes petits airs d'automate, moi je feel plutôt comme une maladroite qui s'enfarge dans tout.
Depuis 3 jours je m'empiffre de toutes petites tablettes de chocolat, il ne me manque que de toute-toute-toutes petites tasses de thé pour mes jeux d'enfants version 1991.
Je suis toujours intriguée par les -souvent supposées- grandes conspirations américaines. La mort de Maryline, Jim, John... pas Elvis, lui me laisse de marbre, j'sais pas trop... Je m'enveloppe le cou dans une serviette chaude et je lis un -très gros- bouquin sur le sujet. Avec 2 toast au cretons c'est le paradis...un paradis avec torticolis.
J'ai des bleus partout à force de foncer dans les murs et les meubles, trop d'angles morts.
Tu rentres et me dis: Tisane citron-gingembre ou pomme-camomille?
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